FISURAS
Todo cabe en las fisuras.
La dicha tiene esa puta y acuática costumbre de huir
manos y vida abajo
a lo ajeno.
Más tarde
O
más de nuevo.
Malhiriendo el alma
ese odioso traqueteo de canilla
husmeando la madrugada.
Con el candado del lado de afuera
y el ayer que se invita
a invadir
con su zorro alarido
Las venas desafinadas
aferrándose y desentonando
todo
rostros que te amansaron
huyendo de la costumbre
Plumas por doquier
en la cordura de saberte tanto
como para un presagio
Mierda en la merienda
de nuevo
Ocaso firmado al pié del pellejo
Orujo de esos días
que esta misma noche
destilan el pedo más terrible
Resaca de vos
que
ni hace falta contarte.
MARTÍN PTASIK
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